Esa cosa llamada amor

Ese tema ineludible. La superposición de mis yoes altaneros lo ha arrinconado hasta convertirlo en una mentira cultural, en un aderezo biológico, en filosofía de borrachos odiosos. Invento adjetivos para denigrarlo, le lanzo rayos fulminantes, sarcasmos infames, pero no lo puedo destruir. Tolstoi lo expone sin salvarlo, como un accidente doloroso, un enrevesamiento de la circunstancia, un paso en falso con zapatitos de charol sobre un río de cocodrilos. Chéjov no mejora las cosas exacerbando la melancolía, la desazón, la opresión en el pecho en estos largos días de diciembre.

Releo a Richard Ford, a Bashevis Singer, a Nabokov, y compruebo que el tema sigue ahí, mutando de necesidad a cinismo, de encantamiento a agobio, de ilusión a despecho, de expectativa a tristeza.