Mi gran ambición

Tengo varios encendedores en mi velador, y eso que no fumo. También linternitas, lapiceras, calculadoras, autitos de colección y piedras de colores torneadas por una naturaleza hostil. Salvo las piedras, el resto son objetos que deseaba tener en mi niñez. Pero eran lejanos, muy caros, propios de ciudad o de un mundo adulto. Durante mi adolescencia junté botellas de licor, paquetes de cigarro, cajas de fósforos, calendarios de bolsillo, monedas antiguas, libros usados, palos secos con formas caprichosas, suplementos de cultura, cds pornográficos, revistas japonesas y películas de Bergman. Con los años, las mudanzas, la falta de espacio y el desinterés fui dejando todo en el camino hasta quedar sin nada. 

Hoy no acumulo cosas. No quiero que mi equipaje afectivo vuelva a ponerse pesado y el sentimentalismo me deje varado en algún lugar. Soy un adulto de 41 años. Lo que hice en cuatro décadas es poco, improvisado y no me deja contento. Lo que no hice es como para auto fusilarse. Mi cantidad de costalazos existenciales es abrumadora. Mi soberbia hizo sufrir a muchas personas que no entendieron ni tuvieron por qué entender mi peculiar tránsito por este mundo. Quizás por eso acabé guardando mi arrogancia en una caja de Pandora bien sellada. Aunque mi orgullo de carnero de risco no quiso meterse dentro. Me quedan pocos años de plenitud física y sexual. Ningún sueño propio, sólo un circo de payasos cínicos divirtiéndose en la penumbra y mi deseo de que a mis dos hijos les vaya bien en la vida. Mi capacidad creativa es poderosa y no le avizoro límites ni fecha de caducidad, aunque muy íntimamente sólo deseo que me alcance para escribir una novela del tiempo. Es mi gran aspiración, la ambición desmedida de un hijo de campesinos pobres que no debió llegar más allá de ser un irrelevante profesor secundario.

Pintura: Karl Hofer