11:15 y mi mañana creativa no despega hacia donde quisiera. Pensaba escribir ficciones, pero terminé escribiendo cosas personales, de esas que brotan como un manantial caudaloso y violento. Quiero empezar pronto la gran narración, la novela de las novelas. Creo que se llamará La rutina de las piedras, o bien, La incapacidad de morir. Puede que hasta se me ocurra otro título menos serio en el camino. Algo así como Decirte hijo de puta sería un halago. Anoche leí Confesiones de un joven novelista de Umberto Eco. Explicaba allí su forma de construir una novela, paso a paso, visitando todos los escenarios contemplados, memorizando objetos, inscripciones, auscultando ruidos de pájaros en los techos, formas de brisa colándose por ventanales y rendijas, bocetando los lugares con precisión realista, que cada diálogo no se extendiese más allá de lo que dura el trayecto de un corredor, el ascenso de una escalera, el recorrido de una biblioteca, que todo parezca verosímil, como un universo paralelo, una réplica exacta al nuestro, pero gobernada por un autor tirano con rango de dios.
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