Paris-Texas

A veces, en los escasos silencios solitarios que se le extraen a cada jornada, tiendo a recordar momentos inolvidables del cine. De alguna forma, se vive a través de esas escenas que acariciaron o estrujaron nuestra alma sumida en la oscuridad de una butaca.

Hoy, y quizás porque lo necesito o porque algo no anda bien en mi, vi nuevamente a aquel hombre famélico caminando en el desierto. Me refiero a la magistral película Paris-Texas, de Wim Wenders.

El hombre en cuestión, vestido con traje y corbata, camina apresuradamente y sólo porta un bidón de plástico ya sin agua.

¿De dónde viene y hacia dónde va? Aparentemente ni él mismo lo sabe. ¿Huye de algo? ¿Quiere llegar de prisa a alguna parte? ¿Es un hombre sin pasado, acaso? Pero nadie puede vivir sin su pasado. ¿Por qué esa corbata sigue en su sitio?

No hay muchos datos que permitan elucubrar sobre el sentido de su prisa.

Sólo la guitarra de Ry Cooder va dando pistas que casi no difieren unas de otras, y que más bien parecen decir que no hay pistas que valgan la pena.

Más tarde alguien viene a marcarle una pista a su sendero, a darle una señal hacia la vida. Es su hermano, es su sangre, es la memoria recobrada.

Hay historias de amor, de desencuentro y desarraigo que se empiezan a escribir hacia atrás, historias filiales, románticas, que alguna vez pretendieron construir un nido para ese amor. Un nido, cuyo único registro es un borroso cartelito en el desierto que dice For Sale.

Hoy como ayer recuerdo la fuerza de cada imagen. Hoy como ayer me siento como aquel caminante famélico perdido en un desierto. Hoy como ayer esa guitarra sigue actuando como contrapunto a mi propia vida.