Comandante Payaso

 

A estas alturas no tengo nada que perder. Ya he visto y vivido demasiado. Quizá mi vida no ha sido de primer nivel. No tengo eventos heroicos que rememorar y con los que enorgullecer a mis descendientes. Podrían hasta describirme como una abulia caminante. El tormento de un escritor, la tristeza que anuda la garganta, el entusiasmo como un brote de sol tibio en pleno invierno, la felicidad a cuentagotas de sentirse tan vivo, el amor como efervescencia fugaz que te hace acariciar nebulosas de pretéritos raídos, todo eso no se aprecia en su indumentaria. A veces ni siquiera en su mirada. No tuve la fortuna como hombre, como yo mismo, de que alguna guerra me pisara los talones. Cargo genes de combatiente, como perro de batalla amarrado de por vida en una casita burguesa. Le faltó condimento a mi vida. Mi contexto se sobrepobló de cobardes acomodados. De asnos ostentando condecoraciones de fascista pobre. La lucha de clases la combatí a mi modo, con garabatos sutiles que energizaron esporádicamente otras voluntades. No fui buen padre, ni buen hijo, ni buen nieto, ni buen esposo, ni buen amante, ni buen amigo, ni siquiera buen enemigo. Me consumió la peste de las palabras, guerras fratricidas internas, sobredosis de sarcasmo en la mirada. Nadie sigue a los comandantes payasos. Tengo licencia de escriba contradictorio, de humorista de funeral solemne. Por esto, y por tantas otras razones que me harían extenderme como un papiro de Tolstoi, me considero hoy preparado para encabezar las primeras líneas de cualquier rebelión de clase. Soy de abajo. Ahí me quedé por gusto y por principio. Soy necesaria carne de cañón. Quizá la historia, en el mediano plazo, tropiece hacia una deriva distinta. Los combatientes más jóvenes merecen vivir su propia vida, distendidos y traviesos, como payasitos con batería de larga duración.

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Imagen: A British soldier hiding from the rain under an overturned Tiger tank. Italy, 1944


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