Tan ancho y ajeno

A quien madruga dios lo ayuda, versa la fascistada empresarial, verdadera horda del talibanismo católico que impone su versión de la vida sobre estos descarrilados tunantes que a veces se las dan de escritores o simples alcohólicos.

Pero a mi no me ayudará ni dios ni el diablo ni ninguna gárgola proscrita de los universos de la libertad imaginaria. Así que para leer o escribir o siquiera pensar debo madrugar por mi mismo y para mi mismo, enterado de que Murakami hace lo mismo, o el odioso Nabokov, para quien dormir era una injustificable pérdida de tiempo.

Llevo días sin poder escribir o leer. Mi mente no me da para comer, sino mis músculos, mi fuerza bruta, mi obediencia mal pagada a los emprendimientos de otros que capitalizaron con formas oficialmente santas. El desgaste físico es considerable. Ahora entiendo por qué hay tan pocos obreros filósofos y por qué la basura televisiva es el atontador golpe de gracia que las oligarquías le dan a la clase trabajadora para que ni sueñe con sublevarse. He conocido buenas personas entre mis pares. Dioses descalzos de la buena intención, de la generosidad y la mala fortuna. Ya hablaré de ellos. Esto da para libro, para denuncia, testimonio, novela, para uvas de la ira de un nuevo siglo. 

Aun no amanece. En un par de horas debo volver a la hoz y el martillo. Estoy flaco como chichicuilote mojado y musculoso como Bruce Lee. Diciembre llegó con el verano a cuestas. Sol de fuego, cerezas negras, perros con la lengua afuera, madrugadas de poleos y rosas amarillas, murmullos de un río tempestuoso. Necesito la voz de otras mentes solitarias para perseverar. El hambre de Hamsun, las troterías de Gombrowicz. A veces recito de memoria ciertos pasajes de Trópico de Cáncer, o veo bajar de los cerros azules a personajes de Joseph Roth. Ellos vienen de vuelta. Yo no sé si voy o vengo. Meros juegos de mi mente para no morir de tristeza en este universo tan ancho y ajeno.

Imagen: Frutillares de San Fabián.