Los idiotas de turno


Un gran escritor es un gobierno paralelo en Rusia, dijo alguien refiriéndose a Solzhenitsyn. En Francia y Reino Unido se les considera instituciones culturales. En Alemania se les respeta. En Chile se les moteja de parásitos, de mendigos de recursos fiscales, de piedras en el zapato del neoliberalismo salvaje que se engulle nuestro país. A menos que se sea un escritor lametraseros, que no los hay pocos.

¿Por qué escribo esto? Quizá por sentirme demasiado solo. Hoy en medio de la cordillera. Ayer en Santiago. La situación no es muy distinta. Los interlocutores de mente abierta se han extinguido entre estos robledales. Nuestro territorio está homogeneizado por televisoras y celulares. En cada hogar hay una antena repetidora de una ideología perversa. Esquema orwelleano del que es difícil escapar. No existe verdaderamente la posibilidad de saber qué ocurre en otro lugar porque cada versión llega contaminada de manipulación, de mala intención, de basura para el contrario, de medallas inmerecidas para los propios. Por sensibilidad política me siento muy alejado de las derechas. Pero no puedo achacarles a ellas todos los males del planeta, porque sé que en las izquierdas, sobretodo en las exquisitas, hay demasiado de qué avergonzarse. Plagas de tunantes, de tránsfugas e idiotas. Ni en gobiernos ni en parlamentos ni obispados ni cuarteles militares o foros empresariales nadie ha leído una hoja de Dostoievski, un párrafo de historia crítica, un fragmento de Foucault, un poema de Esenin. Usualmente las mejores personas se alejan de la política apenas perciben el aroma a ratonera. Y van quedando los peores a cargo de todo. Direccionando naciones, asegurando leyes perpetuadoras de privilegios. Y sin contar que el idiota de turno exige pleitesía, mármoles y bronces por mover un dedo, guirnaldas de oro por acariciarle la cabeza a un bebé miserable, estrados, homenajes, alfombras finas para que sus pies no toquen el suelo de todos.

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