Sé empático con tu época, muchacho. Tus cuitas se disolverán con el agua bendita de las hojas podridas. Mira tu universo asfixiado ¿crees que lo tuyo importa? Te quejas como un maricón burgués con la mesa atiborrada. Hay demasiados balcones con geranios secos, miradas estrelladas contra grietas profundas, pipas de la paz que no han sido fumadas en cien años. ¿Desde cuándo te dejó de importar la sangre? Cerraste los ojos prematuramente. Sólo pensaste en pornografía y en glorias literarias culeras. Tu verdadera voz te la guardaste tras un biombo pintado de cigüeñas. Decirte hijo de puta sería un halago.
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