Animal moribundo

La intensa lluvia de ayer dio paso a un día despejado, con vaho matinal, viento frío y un sol inútil. Los campos quedaron alfombrados de hojas húmedas y cajetillas de castañas. 

Anochece y comienza a caer la helada. Me he prevenido con troncos de roble para la noche. No me he sentido muy bien los últimos días, y no hablo de mi cuerpo, pues soy un toro sano y furioso, sino de un lugar difícilmente identificable de mi ser. Lo he ido racionalizando paso a paso, manteniendo la tristeza a raya para que nunca me arrincone, para ganarle siempre la partida. Así lo he hecho desde hace años, sólo para sobrevivir y sobrevivirme, como un bufón vendado que da saltitos burlones junto al precipicio. En otras ocasiones en que me he sentido así, ha sobrevenido un período intensamente creativo. Espero que esta vez suceda lo mismo. Entre tanto divagar me dio por pensar en los medicamentos apropiados para apaciguar un alma herida. Sin duda que hay muchos, y ninguno parece mejor que el otro, salvo para el paciente que lo necesita. Las religiones, con sus mentiras y aprovechamientos a cuestas, parecen llevar la delantera. Mucho más atrás encontramos el alcohol, las drogas, el sexo, el arte, el fútbol, las lecturas de autoayuda, las fiestas de amanecida, las perversiones sexuales, el Prozac, la tv farandulera, las comedias bobas, la contemplación del paisaje, las caminatas matinales sobre la hierba, la comida, el café, el chocolate, la exposición pública del dolor en Facebook, las armas de fuego, un nuevo amor, un nuevo hogar, nuevos amigos,  y el sol, sobretodo el sol. 

Esta vez, esta noche, me he recetado El animal moribundo, de Philip Roth. En días menos fríos me ha resultado con Umberto Eco o Enzensberger, pero hoy está demasiado gélido y de verdad necesito con urgencia a un diestro escudriñador del alma para dialogar en las horas del insomnio.